Acerto

Depois, sempre há estes fins de semana que se safam. Sexta mergulhado no 25 de Abril, a berrar e dançar Sérgio, Fausto, Zeca e quejandos, até se cair para o lado e ficar sem voz. Dorimir até à hora dos jornais. E regressar à noite via indiano do BA, dizer um olá à Zita e ao Eduardo, que finalmente reabriram o Tertúlia, seguir para o Incógnito, recolher ao Jamaica, dar um salto (deus!) ao Plateau e tomar o pequeno almoço da malga, já o sol ardia sobre o Terreiro do Paço.

Mais: fazem-se umas amizades novas, (olá Rosa, como vais?), chega-se mesmo a saltar como se o corpo tivesse 17 anos (hoje, o estado é menos bom, mas pronto) e, ainda por cima, havia música digna do nome.

Melhora.